Arquivos poema - Minhas Marés

o vazio a extinguir o ser

Suzana Martins — Mon, 03 Jul 2023 22:06:10 +0000

Quebrada, em ruínas / fracionada / em retalhos / abandonada entre / o verbo e o pronome / perco-me nas fissuras / do meu existir / no deserto / de todas as emoções / meu frágil ser / aspira o cheiro / salgado que esvai de mim.

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BEDA – poetas mergulhados em um mar de poesia

Suzana Martins — Thu, 27 Apr 2023 21:32:04 +0000

Somos metade do tempo / dentro de um templo / de letras eternas.

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BEDA – desejo rasurado na ponta do verso

Suzana Martins — Tue, 18 Apr 2023 20:58:11 +0000

Na ponta do verso / escrevo teu silêncio. / Poemo. / Rabisco. / Rasuro teu corpo. / Recomponho-me / em teus desejos / secretos de mim.

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BEDA – desafio de escrita

Suzana Martins — Fri, 14 Apr 2023 18:55:33 +0000

Esperei o findar do dia / aliviar a página cansada / para gravar na derme / versos de uma ode infame
que sangra a alma. / Fiquei à espera do verbo / que atravessa o meu ser /
encaixar-se na fenda solitária da letra.

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Guardo-te na caixa dos segredos como se joia fosse

Suzana Martins — Tue, 08 Nov 2022 22:12:13 +0000

Observo-te de longe / e guardo em mimos teus gestos, / os teus sinaise as canções / que tu cantas ao entardecer.

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por dentro da letra

Suzana Martins — Tue, 25 Oct 2022 17:11:59 +0000

Aqui, do lado de fora, o aroma da liberdade ensaia um memorial do tempo inalcançável que alimentei à porta do fim.

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Beda – a fotografar versos

Suzana Martins — Tue, 30 Aug 2022 00:05:10 +0000

Fotografou o verbo / expôs a palavra, / marcou o vocábulo. /Anotou, fotografou /escreveu o sentimento /em notas de rodapé.

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Meu pecado: ser poesia

Suzana Martins — Tue, 17 May 2022 17:50:14 +0000

Ajoelhei. Pedi perdão. Era tarde. Revelou-se o meu pecadonas entrelinhas do poema. Fui condenada: escrever em solidão.

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Incertezas etéreas

Suzana Martins — Tue, 03 Aug 2021 23:45:00 +0000

Tudo o que eu tenho agora / são as cicatrizes que pulsam / na sentença redigida / pelos olhares que julgam / saber a efemeridade da vida.

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ecos vazios

Suzana Martins — Wed, 30 Jun 2021 15:08:20 +0000

A xícara está vazia.Não há resquícios de nada.Nem uma gota de chá,ou até mesmo café.Vazia. Nada.Seca. Oca.Há ecos,sussurros de sabores,e lembrançasde todos os aromas. Não há nada ali.O que se vê é a secura da louçacravando a solidão do objetonuma mesa vazia de letras. Nada! Lembranças?Quem sabe?!São ecos.Tilintar de sons

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