Lembro da época que não tínhamos máquina fotográfica e o meu pai sempre chamava um retratista para fotografar momentos em família. Fotos na sala, eu e meu irmão brincando no quintal, minha mãe cozinhando, meu pai trabalhando... e por aí vai. Sábado era o dia oficial de tirar retratos, como dizia meu pai. O fotógrafo virou amigo da família!
B.e.d.a
A minha palavra / tem origem na mulher / que moldou o universo / com as mãos imersas no poema.
Revisei a luz / olhei para o alto, / toquei o céu / na sensibilidade / pulsante da frágil lua. / Examinei as cores, / costurei os rasgos, / alcancei naufrágios / expostos em meus poros.
Encontro-me parada, / escoltada em pensamentos antigos / que desmoronam com o passar do vento / tal qual castelos de areia, / daquela praia que um dia pisei / ou dos abraços apertados / nos braços que pousei. / Parada ali, relembro rimas antigas / de um poema velho jogado / nas páginas de um diário qualquer.
O outono, em sua maestria, / deixa escorrer gotas pretéritas / detalhes nostálgicos / e outras paisagens cheias de asas / que sobrevoam além de mim.
Rasguei o verbo / cortei a carne
sangrei / perdi a voz / morri lentamente / no abismo do / teu poema sem fim.