Quando as palavras viram devaneios numa noite de inverno, o outono se reveste em desejos e visita momentos, monumentos, paisagens… Coisas da intensidade do dia, da intensidade do sabor e do gosto que escorre entre a vontade de parar no tempo no meio do próprio tempo. Parar em certos momentos,
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“E nesse dia branco Se branco ele for Esse canto Esse tão grande amor Grande amor… Se você quiser e vier Pro que der e vier Comigo” Entre quatro folhas, fechada no branco de minhas palavras, sinto paralelamente a ausência das letras apoderar-se de mim. Uma escuridão que invade o
Eu que viajo em pensamentos, sou apenas alguém envolta em minhas ideias conotativas. Meio “menina de asas”. Ser conotativo faz parte dos sonhos que se perderam em algum lugar qualquer, ou num mundo cheio de verbos despedaçados que se encontram em palavras que nos fazem viajar… Algo conotativo seria mais
